E do cais mais a oeste, era possível olhar diretamente para o cais menor, ainda mais a oeste, ainda mais privado, reservado para uso exclusivo dos hóspedes da villa Vivamayr (que custa 3.750 euros por noite). Meus colegas hóspedes regulares e eu olhamos de soslaio para o cais da vila particular e tentamos discernir as características faciais, ou mesmo a idade, da mulher que vimos lá. (Impossível.) Constantemente, as pessoas se olhavam para ver se alguém era uma celebridade. Por mais agradável e caro que o Vivamayr fosse, quase todo mundo conhecia algum lugar ainda melhor e ainda mais caro, onde até pessoas mais ricas podiam pagar por serviços semelhantes; Ouvi tanta conversa sobre esses lugares que acabei pensando em Vivamayr como seu primo atarracado e degradado. Seria esta, perguntei-me, a chave do sucesso da Vivamayr? Só poderão os ultra-ricos ser convencidos da virtude do programa se o seu destino for, de alguma forma, menos do que ideal?
Quando narrei minha busca incansável por doçura para minha médica Vivamayr, seus olhos brilhavam como açúcar de lixa em biscoitos de supermercado cortados em formatos sazonais. “Tenho algo em mente”, disse ela em nossa primeira reunião: teste “Functional MyoDiagnostic” para “intolerâncias alimentares”. Eu não tinha ideia do que diabos era isso; parecia ótimo.
Na tarde marcada, subi escadas íngremes e ensolaradas até o escritório dela. Ela me pediu para deitar em uma mesa de exame. Eu deveria usar os músculos da coxa para mover o joelho em direção à cabeça, dominando a pressão suave dela enquanto ela empurrava o joelho na direção oposta. Eu movi facilmente. Ela começou a aplicar pequenas quantidades de substâncias em minha língua com a ajuda de um abaixador de madeira. Após cada depósito de migalhas, fui instruído a repetir a manobra joelho-cabeça. Se minha língua encontrasse uma substância que meu corpo “não gosta”, disse o médico, meus músculos ficariam mais fracos por até 20 segundos, antes de se recuperarem. Dessa forma, ela identificaria alergias, fragilidades e deficiências na minha alimentação. Movi meu joelho sem nenhum problema até que ela colocou um pó branco e fino em minha língua; de repente, eu mal conseguia empurrar contra ela. “Na verdade, foi isso que pensei”, disse ela.
Meus músculos reagiram mal a algumas migalhas de fermento, relatou o médico, o que significava que meu desejo por doces era causado por uma infecção fúngica em meu intestino. Os microrganismos da infecção, explicou ela, viviam de doces e eu os alimentava constantemente. “Temos que morrer de fome”, disse o médico, falando da coisa que crescia dentro de mim. “Você sabe o que significa: nada de doces. Sem fermento. Eu também teria que tomar remédios. Fiquei atordoado. O que eu acreditava ser minha preferência era aparentemente o apetite insaciável de um invasor estrangeiro. “O que causaria isso?” Perguntei. O médico acreditava que eu estava com essa infecção “há muito tempo”; talvez tenha surgido de um antibiótico que tomei em algum momento da infância, disse ela. Ela ficou “absolutamente surpresa” por meu corpo não ter sido ainda mais devastado.
Eu não estava pronto para desistir dos doces só porque havia perdido o controle da minha pessoa décadas atrás devido a algum fungo alienígena que sequestrou minha mente em sua busca incansável por açúcar. Como eu estava funcionando bem com a infecção, perguntei-me em voz alta: não haveria o risco de, se eu tentasse erradicá-la, a química do meu corpo ficar fora de sintonia? O único risco, disse o médico, era continuar a permitir que ela florescesse sem controle. “Isso pode interferir no seu intestino” se eu o mantiver “por muito tempo”, disse ela. “Isso pode realmente prejudicar seus intestinos. E seu desejo por açúcar nunca acabará.” Se eu erradicasse a infecção com sucesso, acrescentou ela, minha digestão, que já era boa, poderia, de alguma forma, melhorar ainda mais.